Feingeschliffen

Mal

2010-03-15T20:51:00.003+01:00

Ha caído en mis manos esta mañana un ejemplar de un periódico gratuito. Medio dormido, le he echado un vistazo. Firmaba una columna la mala escritora Lucía Etxebarria y, un poco masoquista, la he leído. Escribía (mal) sobre cine. Decía la señora, muy indignada, que "sólo el 7% de las directoras en el mundo son mujeres" (sic).

Ya digo que estaba medio dormido, pero yo diría que el 100% de las directoras son mujeres.

Time flies

2010-02-14T19:43:00.003+01:00

Me resulta impactante ver que, en muchos de los conciertos a los que he asistido en los últimos tiempos, el público es en su mayoría mucho más joven que yo. Tanto, que seguramente yo ya iba a conciertos cuando ellos escuchaban, como mucho, canciones de parvulario. Sin embargo, no debe de ser tan raro, si se piensa que, en esos mismos conciertos, también quienes están encima del escenario son claramente más jóvenes que yo.
Por otra parte, la lectura positiva sería el buen gusto de parte de las nuevas generaciones, así como --y esto también me sorprende agradablemente-- su conocimiento del inglés.

Sobresaliente

2010-01-29T22:17:00.005+01:00

Cada cierto tiempo aparecen libros escritos por profesores que recogen respuestas disparatadas a preguntas formuladas en sus exámenes. La verdad es que tienen cierta gracia. Aún recuerdo alguna de mi breve etapa como profesor, como decir que el contrario de "difficult" es... "facicult".

Ahora sale otra de esas antologías y hace algunos días, su autor mencionaba en un informativo algunas de las respuestas que le parecían más graciosas:

La protagonista de La Regenta es Ana Obregón.

Onomatopeya: Persona que es natural de Pompeya.

A mí esto de de las tides me parece muy complicado porque hay muchas normas. Si no le importa yo acentuo (sic) a boleo.

La primera guerra mundial fue buena para España porque trajo el bum bum de la economía.

El clima de España es el adecuado porque es el necesario para hacer turismo.

El rey Juan carlos I tiene un árbol ginecológico que va desde sus antepasados hasta él.

Sin embargo, el profesor citaba otra que no entiendo:

Génesis: Para mí y para mis hermanos mayores, el mejor grupo de rock de la historia.

¿Dónde está el gazapo? Me parece una respuesta correcta a la par que breve, merecedora sin ninguna duda de la más alta calificación e incluso de la concesión de una beca.

¿Uno menos?

2010-01-20T20:59:00.003+01:00

No anda la gran ciudad sobrada de cafés agradables. Buenos restaurantes sí hay muchos y bares de copas algunos también, pero, como digo, cafés pocos. Muy pocos. Esta tarde he ido a uno. Está en pleno barrio antiguo, en una tranquila callejuela adoquinada, con mesas de madera, luz suave pero suficiente, sin televisión ni tragaperras, con acceso WIFI gratuito y buena cerveza de barril. El lugar, en principio, ideal para leer un libro o, como yo me disponía a hacer, revisar unos papeles.

Pero algo ha fallado esta vez. Cuando trataba de concentrarme en el texto he recibido el demoledor mazazo de la música cubana. No tenía ningún sentido en ese local. He tratado de ignorarla. Imposible. Me he colocado los auriculares del i-Pod, pero no tenía apenas batería y además no era esa la idea. No sé qué opinará Trinidad Jiménez sobre los perjuicios que puede provocar esa música en un café y está claro que no pido que suene Anthony Phillips o No Man, por decir algo, pero lo que les puedo asegurar es que a mí me ha amargado la tarde.

Merci, au revoir

2010-01-11T19:33:00.003+01:00

Éric Rohmer est mort, Vive Éric Rohmer!

Nijū Hibakusha

2010-01-11T12:30:00.005+01:00

Todo es relativo. Sufrir dos bombardeos nucleares supone tener mala suerte; sin embargo, sobrevivir a esos dos ataques implica ser muy afortunado. Eso es lo que le sucedió a Tsutomu Yamaguchi, con quien no pudieron Little Boy en Hiroshima ni Fat Man en Nagasaki. Su historia es tan sorprendente que dio lugar a que la lengua japonesa acuñase un nuevo término: Nijū Hibakusha, es decir, "doble hibakusha" o, lo que es lo mismo, "aquél que ha sobrevivido a dos bombardeos nucleares".

Lógicamente sobrecogido por su destino, el señor Yamaguchi se dedicó a luchar en favor de la abolición del armamento atómico hasta su muerte ocurrida el pasado 4 de enero a los 93 años de edad. Pidió siempre que no hubiera una tercera explosión atómica, por el bien de la Humanidad y tal vez por el suyo propio, ya que seguramente pensaba que le volvería a tocar.

La montre de Jeff Costello

2009-12-28T23:19:00.003+01:00

Necesito este reloj.

Merry Christmas

2009-12-25T20:54:00.002+01:00

¿Te acuerdas? Seguro que no.

Yo sí.

300

2009-12-18T13:19:00.004+01:00

La entrada anterior fue la número 300 del blog de Feingeschliffen. Ha pasado bastante tiempo desde la primera, publicada el 29 de agosto de 2005, así que puede decirse que la frecuencia de las mismas es ciertamente escasa. Va como va. Hasta podría decirse que es sorprendente que siga por aquí. El caso es que me ha parecido digno de mención que este blog, no muy visitado y todavía mucho menos comentado, haya cumplido 300 posts.
Muchas gracias, como siempre, a los lectores; a los que se dejan ver y también a los ocultos y tímidos como yo.

La gran ciudad

2009-12-12T21:14:00.004+01:00

Sábado, cuatro y cinco de la tarde. En el metro, a mi lado, una mujer china manipula un traductor electrónico de bolsillo. Con una caligrafía poco acostumbrada al alfabeto latino transcribe a un papel lo que aparece en la pantalla.

agresiones terribles

Concentrada, sigue pulsando teclas y escribiendo como puede.

desgraciado / desdichado / funesto / mal agüero / mal presagio / mala cosecha

Battersea Power Station

2009-11-09T00:41:00.003+01:00

La verdad es que emociona verla de cerca y comprobar que existe. Emociona, incluso sin cerdo que la sobrevuele.

Emerald Bay (Prionace glauca)

2009-10-16T23:15:00.007+02:00

Juré que te vi sentada en la proa

Con una sonrisa de 30 centímetros, intentando convencerme

De que me abandonase a las olas

Y de que no sentiría nada

Cuando los perros del mar me destrozasen y acabasen con mi sufrimiento

Si echo por la borda el resto de mi botella, ¿hará escocer los ojos?

¿Esos ojos negros que me miran fijamente detrás de todos esos dientes?

¿O debería guardar el último sorbo para mis tripas heladas y mis labios azules?

Giant Squid; Emerald Bay (Prionace glauca); The Ichthyologist, 2009

Traducción de Feingeschliffen

Tic, tac, tic, tac

2009-09-27T13:37:00.000+02:00

Time, what will become of me?
What will the future see?
What will they say?

aunque también...

You can only be young once. But you can always be immature.

La música interior

2009-09-25T13:42:00.006+02:00

He aquí un sorprendente vídeo que demuestra que la música está en el interior de todo el mundo. La pena es que, al sacarla al exterior, no todos combinan las notas de la escala con el mismo talento...

Impresionante vídeo, de verdad.

Sueño

2009-09-20T13:19:00.003+02:00

Hace algunos años, tras la presentación de una maravillosa novela, tuve ocasión de que Ian McEwan me dedicase mi ejemplar. Fetichista que es uno, guardo con orgullo el libro con su muy lacónica dedicatoria. Esta noche, en cambio, en mi sueño, un McEwan algo diferente me ha dedicado otra novela y esta vez la dedicatoria, mucho más personal, ha hecho que me levante de la cama sonriente y agradecido.

La gran ciudad

2009-09-17T19:05:00.004+02:00

Jueves, cinco de la tarde. En los Ferrocarriles de la Generalitat un niño de cuatro o cinco años, con rasgos claramente sudamericanos, le explica emocionado a su madre cuánto se había divertido en el patio jugando con sus amigos a luchas de peonzas hasta que sonó el timbre anunciando el final del recreo: "Patrick jugaba con Dominic y yo jugaba con Jason".
Al parecer y pese a quien le pese la gran ciudad sigue siendo cosmopolita.

Juegos sin fronteras, guerra sin lágrimas.

Hogar, dulce hogar

2009-08-20T21:22:00.005+02:00

Conocí a aquella chica llamada Josephine y la subí a mi coche
Nos divertimos un rato y ahora tenemos un crío
Tuvimos que casarnos, nos echaron del pueblo
Encontramos un sitio donde vivir, invertimos todo nuestro dinero.

Hogar, dulce hogar.
En el piso 11 de un bloque de apartamentos
Contento de tener un hogar fui y cambié la cerradura de nuestro hogar.

En realidad nada iba demasiado bien,
Las cosas se rompían y así se quedaban,
Ninguno de nuestros amigos nos visitaba por las noches
El pequeño Sam no tenía sitio para jugar

"Hemos de salir de aquí, Bill", me dijo, "te lo he dicho mil veces"
Cuando volví a casa del trabajo aquella noche
Se había tirado por la ventana con nuestro hijo
Desde nuestro hogar, dulce hogar.

Un sitio en el que descansar, un sitio en el que construir nuestro nido
Lo llamamos hogar.

Cuando llegó el dinero del seguro me pareció sucio, no sabía que hacer,
Cogí la pasta, me fui al casino, a la ruleta, doble o nada.
Y gané, vaya si gané, como nunca antes había ganado,
Me compré una casa de campo con una antigua puerta de roble repujada.

Era el hogar, dulce hogar, hogar, dulce hogar,
Un sitio donde reposar la cabeza, donde pensar en todas las cosas que dijimos

Hogar, dulce hogar.

Home Sweet Home, Peter Gabriel, Peter Gabriel II, 1978
Traducción de Feingeschliffen

Joseph (Joey) Grimaldi

2009-08-15T17:53:00.004+02:00

Un joven acude a ver a su médico. Está aquejado de una terrible tristeza y no cree que haya nada que pueda hacerle sentirse mejor. El médico le dice, "¿Por qué no hace algo divertido, como por ejemplo ir a ver a Grimaldi el payaso?" Con una mirada de complicidad, el joven contesta: "Pero doctor, Grimaldi soy yo".

Notorious

2009-08-12T00:35:00.002+02:00

I knew her before you, loved her before you, but I wasn't as lucky as you.

Parte de guerra

2009-08-09T11:01:00.003+02:00

En el día de hoy, cautivo y desarmado el ejército mosquito, han alcanzado las tropas feingeschliffenienses sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado.

Barcelona, 9 de agosto de 2009.
Año de la Victoria

El Jefe del Estado Mayor de la Defensa, General Feingeschliffen.

Guerra

2009-07-28T13:27:00.002+02:00

Vosotros lo habéis querido. Sin responder a provocación alguna por mi parte me habéis atacado de forma inmisericorde. De nada han servido mis súplicas de clemencia. Habéis lanzado vuestros ataques de día y de noche, sin avisar y sin tregua. Cierto es que un día maté a uno de los vuestros, pero fue en defensa propia y antes de morir me dejó graves heridas en el brazo. Ahora, incumpliendo cualquier convención internacional y sin tener en cuenta resolución alguna de la ONU, me he decidido a utilizar armamento químico. He comprado el antimosquitos eléctrico BLOOM, de la prestigiosa marca Cruz Verde que, además, viene con un 33% más de producto.

Todavía estáis a tiempo de rendiros.

De un genio a otro

2009-07-19T21:20:00.002+02:00

Verá usted claramente que nos encaminamos a grandes catástrofes. Dejando a un lado nuestros problemas personales --la destrucción de nuestra subsistencia literaria y material--, todo nos conduce a una nueva guerra. No apostaría ni un céntimo por nuestra vida. La barbarie ha llegado al poder.
No se haga usted ilusiones: reina el infierno.
Carta sin fecha de Joseph Roth a Stefan Zweig (mediados de febrero de 1933).

Un genio

2009-07-16T23:47:00.003+02:00

Anhelo París, nunca he renunciado a esta ciudad, soy un francés llegado del este de Europa, un humanista, un racionalista con espíritu religioso, un católico con cerebro judío, un verdadero revolucionario.

Joseph Roth

Desconocidos que se cruzan

2009-07-07T19:22:00.005+02:00

Destruido, bajo un rosario de luces de feria.
Un frío gemido se prolonga en medio de la noche.
Estoy demasiado cansado para luchar.

Y ahora somos desconocidos que se cruzan, en mesas individuales.
Tratando todavía de recuperarnos, tratando todavía de escribir canciones de amor para desconocidos que se cruzan.
Para todos esos desconocidos que se cruzan.

Y las centelleantes mentiras, todas esas centelleantes mentiras,
resplandecen con la tinta húmeda sobre el papel.

Passing Strangers; D.W. Dick, 1985. Traducción de Feingeschliffen

Dreamer

2009-07-02T12:41:00.003+02:00

Venía Roger Hodgson a Barcelona y por desidia, pasividad o lo que fuese, no me había planteado asistir al concierto. Seguramente sí que levanté una ceja con nostalgia al ver los carteles, pero, curiosamente, ni me había interesado en conocer el precio de las entradas. A medida que se acercaba la fecha (ayer) algunas voces me hicieron la pregunta lógica, y la respuesta fue siempre la misma: "la verdad es que no lo había pensado". El día antes, sin embargo, se me presentó la posibilidad de entrar de forma gratuita (muchas gracias) y no lo dudé, a pesar de que no era consciente de la suerte que tenía. En un recinto perfecto para una noche de verano, en una plaza ficticia pero verdaderamente acogedora en el Poble Espanyol de Montjuïc, reconfortaba ver que no todo son macroconciertos ni festivales supuestamente alternativos en los que las hordas de jóvenes enrollados se dedican a lucir sus tatuajes.

La actuación fue realmente espectacular: apoyado solamente en el emblemático piano eléctrico de la época de Supertramp, en un piano de cola o en una guitarra acústica de 12 cuerdas de envolvente sonido, y asistido por un joven músico que añadía, cuando los temas lo requerían, teclados, armónica, melódica o el indispensable saxofón, Hodgson hizo un exahustivo recorrido por los eternos clásicos de Supertramp. Realmente impecable, mucho más de lo que uno podría imaginar. Resultó sorprendente que sólo dos músicos pudiesen interpretar versiones maravillosas de temas como Child of vision, School, o incluso Fool's Overture, sin que se echase de menos la presencia de una banda. Pero lo que destacó por encima de todo, además de la profesionalidad y amabilidad de Hodgson y de la constatación de que la música (mucho más avanzada de lo que hace aparentar su fácil asimilación) y las letras (que reflejan muchas veces perplejidad, soledad y alienación) de aquellas canciones residen ya en alguna rincón del cerebro, de donde afloran enseguida a pesar de que uno lleve años (demasiados) sin escucharlas, fue el soberbio, espectacular estado de la voz del cantante. No hay palabras. La conserva intacta, si no mejorada. Oír para creer.

Me resisto a emplear el adjetivo "entrañable" para referirme a la música que sonó anoche en Barcelona porque, a pesar de la innegable nostalgia, los temas sonaron vigentes y nada anticuados, como Supertramp, el grupo, por cierto, que tantas veces me permitió en el pasado no quedarme callado cuando me preguntaban qué grupos me gustaban y sabía que la inmensa mayoría de mis respuestas no generarían más que caras de extrañeza.

Clarividencia

2009-06-29T20:19:00.004+02:00

Cuando el recepcionista le preguntó si sabía que Michael Jackson había comprado o intentado comprar el esqueleto del hombre elefante, Fate se encogió de hombros y dijo que Michael Jackson estaba enfermo. No lo creo, dijo el recepcionista mirando algo presumiblemente importante que sucedía en ese momento en la tele.
--Soy de la opinión --dijo con la mirada clavada en la tele que Fate no podía ver-- que Michael sabe cosas que nosotros no sabemos.

Roberto Bolaño. 2666.

Singapur, de nuevo

2009-06-22T19:12:00.005+02:00

En alguna ocasión he escrito ya sobre Singapur, lugar curioso al que, al menos de momento, viajo una vez al año por motivos de trabajo. El hecho de que me encuentre allí por razones laborales, unido a mi más que conocida indisciplina para tomar notas (a ver si algún día me corrijo), hace que los siguientes apuntes sean extraídos únicamente de mi memoria.

Así, de paso, actualizo un poco el blog, que falta hace...

En Singapur todo está prohibido, desde introducir chicles en el país, hasta fumar en la calle a menos de cierta distancia de las puertas de los establecimientos; en este último caso la multa es de 1000 dólares (500 euros). Si un peatón cruza en rojo se arriesga también a recibir una importante multa, igual que si lleva el coche sucio o abollado (700 dólares, creo). Hurtar algún artículo en unos almacenes supone para el ladrón siete años de cárcel, y el tráfico de drogas se castiga con la muerte. Todo esto convierte a Singapur en un lugar absolutamente seguro, ya que la delincuencia es prácticamente inexistente. Personalmente opino que se pasan un poco, no sé.

Los becarios y becarias del ICEX reciben una remuneración desmesurada por no hacer absolutamente nada; bueno, se corren unas juergas que no veas, y es tal su sensación de impunidad que, lejos de disimular, se dedican a alardear de ello. No olviden que se les paga con el dinero de todos nosotros.

Hablando de juergas, las discotecas en Singapur son muy divertidas, y se lo dice alguien que ha odiado las discotecas toda su vida (así me va). Los jóvenes improvisan coreografías que representan las letras de las canciones, en una especie de lenguaje de sordomudos frenético que resulta muy simpático para el espectador. Lo malo, una vez más, es que no se permite fumar. Los cubatas, en cambio, sin ser una maravilla, son claramente más dignos que en otros países.

En el acogedor Long Bar del clásico y elegante Raffles Hotel, puede degustarse el legendario Singapore Sling, algo empalagoso para mi gusto, mientras comes ingentes cantidades de cacahuetes y lanzas las cáscaras al suelo; la verdad es que esta costumbre produce cierto morbo, pues no olvidemos que nos hallamos en el país más limpio del mundo.

En Little India puede visitarse un centro comercial llamado Mustafa, algo digno de verse, una especie de Corte Inglés bastante pringoso, abierto 24 horas, en el que puede encontrarse absolutamente de todo y en ingentes cantidades, desde los últimos modelos de teléfonos móviles a sacos de arroz de todos los tipos, pasando por cajas de desodorantes y ordenadores portátiles. Resulta curioso que, viendo el aspecto y la limpieza (o mejor dicho su ausencia) de este barrio, uno no diría que se encuentra en Singapur.

En el barrio chino, no muy lejos de una explanada en la que personas de esa nacionalidad, incluídas ancianas con minifalda, se dedican a bailar country, y entre centenares de puestos de comida oriental y souvenirs de colorines, Erich ofrece unas salchichas austríacas para chuparse los dedos.

Las mujeres orientales son muy sonrientes y se muestran más simpáticas que las europeas --a excepción, claro está, de las encantadoras lectoras de este blog--. Los graciosos pantaloncitos cortos que acostumbran a lucir contribuyen también a que uno las mire con buenos ojos.

En un bar llamado The Dispensary (el dispensario), en la bulliciosa y lúdica zona del Clarke Quay, las sillas son sillas de ruedas. No me dio buena impresión y por lo que parece no soy el único, pues se trata claramente del local menos concurrido de por allí.

Si regreso el año que viene y les apetece les cuento más.

Un honor

2009-05-16T16:02:00.001+02:00

Gràcies, amic.

Flying

2009-05-12T21:26:00.005+02:00

layers of dust and yesterdays
shadows fading in the haze of what I couldn't say
and though I said my hands were tied
times have changed and now I find I'm free for the first time
feel so close to everything now
strange how life makes sense in time now

El tiempo de los libros

2009-05-07T11:23:00.002+02:00

A los libros les llega su momento. A veces da la impresión de que ellos mismos lo reclaman. A veces, mientras deambulamos por las librerías (si finalmente prolifera el libro electrónico, ¿quién nos va a indemnizar?), los libros se esfuerzan en dejarse ver. Muchas veces allí se quedan, hasta que, como he dicho, les llega el momento. Les llega. Pueden pasar meses o incluso años, pero, al final, caen en nuestras manos porque los compramos o porque nos los regalan. Así, pasan de las estanterías y mesas de las librerías a las estanterías de casa, donde muchas veces esperan nuevamente su turno junto a muchos otros. Y pueden pasar meses o incluso años, pero reclaman su momento. Y les llega.

Silencio

2009-04-29T10:18:00.007+02:00

Un número de palabras limitado por hablante, de modo que uno se lo pensase dos veces antes de hablar y hablar y nada decir.

2001

2009-03-17T12:18:00.003+01:00

HAL: Dave, stop. Stop, will you? Stop, Dave. Will you stop, Dave? Stop, Dave. I'm afraid. I'm afraid, Dave. Dave, my mind is going. I can feel it. I can feel it. My mind is going. There is no question about it. I can feel it. I can feel it. I can feel it. I'm a... fraid. Good afternoon, gentlemen. I am a HAL 9000 computer. I became operational at the H.A.L. plant in Urbana, Illinois on the 12th of January 1992. My instructor was Mr. Langley, and he taught me to sing a song. If you'd like to hear it, I can sing it for you.

Dave: Yes, I'd like to hear it, HAL. Sing it for me.

HAL: It's called "Daisy." [sings while slowing down] Daisy, Daisy, give me your answer, do. I'm half crazy, all for the love of you. It won't be a stylish marriage. I can't afford a carriage. But you'll look sweet upon the seat of a bicycle built for two...

Angelica

2009-03-14T22:52:00.003+01:00

Where are you tonight?
Wild flower in starlit heaven
Still enchanted in flight
Obsessions lament to freedom

A timeless word, the meanings changed
But I'm still burning in your flames,
Incessant, lustral masquerade,
Unengaged, dim lit love didn't taste the same

And I still wonder if you ever wonder the same
And I still wonder...

Angelica; Anathema, Eternity, 1996

Bernhard

2009-02-12T11:33:00.005+01:00

Hoy se cumplen 20 años de la muerte de Thomas Bernhard, si bien, como él mismo decía, "calificamos de morir a la fase final del proceso de ir muriendo durante toda nuestra vida". Cuidado, a través de su lectura, te inocula un virus del que nunca puedes librarte, quedando así sometido para siempre a sus palabras, a su ritmo, a su música, a su devastadora prosa, a sus sentencias demoledoras, a sus laberínticas repeticiones y variaciones, a su manera de plasmar la angustia, a su iconoclastia ciclotímica, a su asombroso y extraño sentido del humor…

Tras leer a Bernhard, pienso, ya no se pueden leer tonterías. Cambia la perspectiva y se eleva el listón. Resulta aquí imprescindible recordar a don Miguel Sáenz, sensacional traductor de la amplia obra de Bernhard, y responsable último de que su narrativa, sus obras de teatro y sus poemas conserven admirablemente en castellano la musicalidad en la forma y el espíritu del original alemán.

De la devoción por Bernhard recuerdo quedar sobrecogido tras leerlo por primera vez, sin tener realmente claro hasta qué punto me había gustado, pero consciente, si se me permite la hipérbole, de que mi afición por la literatura sería diferente a partir de entonces. Recuerdo también, acabar una maravillosa novela de Bernhard en el metro de Barcelona y escuchar al mismo tiempo en mi cabeza el final de una sinfonía, un crescendo estremecedor. Recuerdo, por último, buscar durante largo rato su tumba en el cementerio de Grinzing una mañana lluviosa y, al encontrarla por fin, depositar respetuosamente una nota garabateada para el más irrespetuoso y genial de los escritores.

Gabriel Syme

2009-01-30T11:45:00.000+01:00

"Professor," he cried, "it is intolerable. Are you afraid of this man?"
The Professor lifted his heavy lids, and gazed at Syme with large, wide-open, blue eyes of an almost ethereal honesty.

"Yes, I am," he said mildly. "So are you."

Syme was dumb for an instant. Then he rose to his feet erect, like an insulted man, and thrust the chair away from him.

"Yes," he said in a voice indescribable, "you are right. I am afraid of him. Therefore I swear by God that I will seek out this man whom I fear until I find him, and strike him on the mouth. If heaven were his throne and the earth his footstool, I swear that I would pull him down."

"How?" asked the staring Professor. "Why?"

"Because I am afraid of him," said Syme; "and no man should leave in the universe anything of which he is afraid."

Gilbert Keith Chesterton; The Man Who Was Thursday: A Nightmare

Altenberg

2009-01-27T11:46:00.000+01:00

Ginebra

2009-01-25T22:03:00.004+01:00

Sólo estuve un día en la ciudad, hace algunos años, pero a veces echo de menos sus tejados.

UKZ

2009-01-21T21:11:00.001+01:00

El teclista y violinista Eddie Jobson inició desde muy joven una intensa carrera musical que le llevó a participar en proyectos como Roxy Music (donde remplazó a Brian Eno) o una de las múltiples formaciones de la banda de Frank Zappa, el cual, como es bien sabido, reclutaba siempre a virtuosos. Pero fue en 1977, al formar con tan sólo 22 años el supergrupo UK junto a John Wetton (bajo y voz), Bill Bruford (batería) y Allan Holdsworth (guitarra), cuando Jobson dio rienda suelta a su portentoso talento, editando dos álbumes fundamentales: UK y Danger Money, además del directo Night After Night, estos dos últimos sin el maestro Holdsworth y sin Bruford, pero con Terry Bozzio, otro genio de la batería. El grupo se separó poco después, convirtiéndose en una formación mítica, venerada por los amantes del mejor rock progresivo e incluso por los del jazz rock, y sus miembros emprendieron carreras por separado, diferentes pero siempre interesantes, con la probable excepción de Jobson, el cual, salvo algunas apariciones casi testimoniales teniendo en cuenta su talento y entre las que se encuentran un par de trabajos en solitario de estilo New Age, desapareció del mapa durante demasiados años durante los cuales se dedicó a ejercer esporádicamente de productor y a escribir música para televisión.
Pero todo llega, y ahora, transcurridas más de dos décadas, tenemos el inmenso placer de dar la bienvenida a una nueva banda, un nuevo grupo de grandiosos instrumentistas liderado por Jobson con su violín eléctrico y sus teclados, que cuenta con la presencia del portentoso Trey Gunn, ex miembro de King Crimson en su etapa como doble trio y en la que vino a continuación, así como autor de unos cuantos magníficos CDs propios y de colaboraciones varias, fenomenal maestro de la Warr guitar, curiosa guitarra de diez cuerdas similar al Chapman stick, que se toca pulsando y golpeando; Alex Machacek, virtuoso guitarrista vienés que al parecer debe mucho a papá Holdsworth, pues la influencia de éste en su manera de tocar es más que evidente; Marco Minnemann, monstruo alemán de la batería y profesor de percusión, que ha participado, entre otros, en proyectos con Terry Bozzio y Chad Wakerman (con lo cual no hace falta decir nada más) y Aaron Lippert, ex vocalista de la banda de rock alternativo Expanding Man.

Lo cierto es que la cosa no puede pintar mejor.

He aquí un avance de su propuesta (abstenerse oídos pusilánimes y amantes de la llamada música española):

PS: Tengo en mi poder una copia del primer trabajo de esta banda, lo cual me hace acreedor de una suculenta cena en un prestigioso restaurante de la gran ciudad. ¿Verdad, doctor?

La gran ciudad

2009-01-16T12:52:00.006+01:00

Son las 8:30 de la noche en la gran ciudad. El autobús de la línea 64 va bastante lleno porque suele tardar en pasar. Dos señoras de edad avanzada --deben de rondar los ochenta años-- y el marido de una de ellas, ocupan los asientos reservados para las personas que requieren una atención especial. Las dos mujeres hablan sin cesar. El hombre calla. Se tratan de usted. Hablan de la muerte. Van mencionando casos de fallecimientos recientes: dos vecinos de la escalera, tres de la parroquia… Un cáncer de huesos diagnosticado demasiado tarde, un infarto con sólo 53 años… "Los matrimonios se tendrían que morir a la vez". "Sí, eso es lo que todos querríamos". El hombre calla. "Bueno, en fin, hablemos de cosas más agradables", propone una, "porque al fin y al cabo uno no se muere hasta que no le llega su hora". Y vuelven a hablar de la muerte. El autobús llega a una parada y una de las mujeres se dispone a bajar. "Bueno, señora, encantada". Acaban de conocerse.

Buscando a alguien

2009-01-13T13:33:00.003+01:00

Buscando a alguien, supongo que eso es lo que estoy haciendo,

Tratando de encontrar un recuerdo en una habitación oscura

Pervertido, pareces un Buda

Te conozco bien.

Manténte en una línea recta, yo no creo que pueda

Tratando de encontrar una aguja en un pajar

Viento helado, penetras como una daga

Me duele tanto.

No hace falta que nadie me descubra

He vuelto

A través de los árboles ves

La luz del sol que te calienta,

Formando plácidas sombras verdes

Y aun así, en la oscuridad de mi mente

Damasco no estaba demasiado lejos.

Perdido en un paso subterráneo, supongo que estoy perdiendo el tiempo,

Hay un hombre mirando una revista.

Vaya imbécil, toda tu palabrería nunca me dice nada.

No hace falta que nadie me descubra

He vuelto

Sientes las cenizas del fuego

Que te calentaba.

Su consuelo desaparece,

Y aun así, el único amigo que tengo

Nunca me dice adónde ir.

Buscando a alguien

Y ahora he conseguido un nombre

Sal, déjame

Daré todo lo que tengo

Déjame, déjame

Daré todo lo que soy.

Looking for Someone. Trespass. Genesis, 1970.

Traducción de Feingeschliffen

Carta a los Reyes

2009-01-05T11:21:00.005+01:00

Queridos Reyes Magos:

Este año he sido muy bueno otra vez. Me he portado muy bien, no he visto ningún capítulo de Cuéntame ni de Gran Hermano, no me he comprado, ni mucho menos leído, el libro de Ruiz Zafón que llevaban todos los niños, ni he escuchado esa música tan fea que les gusta a muchos niños de mi colegio. A lo mejor por eso las niñas me hacen burla y no quieren jugar conmigo, pero yo les digo que Pitingo es muy malo aunque digan que es bueno y que Raphael sigue siendo un cantante para señoras mayores que canta unas canciones muy feas aunque ahora unos señores modernos que también cantan fatal digan que es muy bueno. Pero claro, todos los otros niños se lo pasan mejor porque como están de acuerdo pueden jugar juntos.
Este año he hecho muchos deberes y he aguantado a mi profesor, que siempre dice unas cosas muy raras. Bueno, espero que me traigáis muchos regalos o por lo menos alguno muy, muy bueno.

Atentamente,

Feingeschliffenito

Feliz año nuevo

2009-01-03T23:47:00.001+01:00

Won't you come out, whoever you are?
You've followed me quiet long enough.

Feingeschliffen

2008-12-25T22:09:00.001+01:00

felicita a V. las Pascuas de Navidad.

Yo soy más de Reyes Magos, pero a este Papá Noel le he pedido que curre un poco y nos regale una obra maestra en 2009.

Zzzzzzz

2008-12-15T09:17:00.005+01:00

No sirve de nada programar cuatro alarmas en el teléfono móvil y una en un despertador convencional si, cuando suenan a la hora señalada, se van apagando una tras otra para poder así seguir durmiendo. Sabedores de que esto puede suceder, es conveniente siempre llevar dinero en efectivo para abonar la carrera del taxi que nos conducirá al trabajo pues, si hubiera que acudir a un cajero automático, nuestro retraso sería aún mayor. A la hora de llamar a nuestro lugar de trabajo para comunicar la situación, es conveniente evitar la frase "me he dormido", ya que, aunque se dé por hecho que es eso lo que ha ocurrido, es de todos conocido que la debilidad frente al sueño es muy mal tolerada e incomprendida por quienes no la padecen; así pues, sería mucho más recomendable un escueto "ahora llego" o "estoy llegando", frases que transmiten quizá mejor la prisa que nos estamos dando y la voluntad de reparar la situación, ya que la mencionada frase "me he dormido", a pesar de reflejar fielmente lo sucedido, parece que hace más hincapié en el origen del problema.

The Shining

2008-12-10T10:21:00.003+01:00

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy

Trauma

2008-12-01T09:07:00.003+01:00

Hace ya mucho que acabé la carrera, la cual no me gustó en absoluto, y todavía hoy, de vez en cuando, sigo soñando que no lo he hecho. En la pesadilla, a veces me falta un curso, a veces más, a veces una sola asignatura y a veces, incluso, esa única asignatura no corresponde a la carrera. En todo caso, lo que queda claro durante el sueño es que es absolutamente imposible que logre completar los estudios con éxito. No ejerzo profesionalmente de aquello para lo que me licencié (ni ganas), por lo que deduzco que a lo que mi subconsciente tiene pánico no es a perder lo supuestamente conseguido, sino a tener que volver a pasar por una experiencia así. Sé bien que este tipo de horribles pesadillas son recurrentes entre quienes han estudiado, que el mío no es un caso aislado, pero lo que más me preocupa es que, como digo, ya hace bastantes años que obtuve el título y me pregunto si esta clase de sueños durarán eternamente, pues, en tal caso y a pesar de la impresionante sensación de alivio que se siente al despertar, me planteo seriamente exigir una indemnización por los graves daños morales sufridos y por las importantes secuelas emocionales que padezco.

Ese maldito yo

2008-11-27T11:53:00.003+01:00

Todo el mundo me exaspera. Pero me gusta reír. Y no puedo reír solo.

E.M. Cioran

Imperfectos

2008-11-20T13:24:00.003+01:00

A pesar de la complejidad y de la indudable sincronización de sus órganos y procesos fisiológicos, el cuerpo humano dista mucho de ser perfecto. En concreto presenta una incapacidad extremadamente grave. Si bien es posible cerrar los ojos a voluntad y hasta interrumpir la respiración durante un breve tiempo, no puede lograrse cerrar los oídos, cosa a mi juicio muchísimo más necesaria y, en ocasiones, incluso indispensable.

Detalle

2008-11-14T08:04:00.002+01:00

Tengo tantas ganas de volver a Londres y a la National Gallery...

Palabras

2008-11-08T16:58:00.004+01:00

Kafkiano, dantesco, maquiavélico, pantagruélico (curiosamente en inglés el adjetivo equivalente es gargantuan, derivado del otro gigante de la novela de Rabelais), quijotesco, sádico, donjuanesco… Vocablos nacidos de la literatura. No se me ocurre mejor forma de alcanzar la inmortalidad. En los últimos tiempos se habla también de ballardiano, adjetivo no recogido en el DRAE, pero sí en el Collins Dictionary:

BALLARDIAN: (adj) 1. of James Graham Ballard (J.G. Ballard; born 1930), the British novelist, or his works. (2) resembling or suggestive of the conditions described in Ballard’s novels & stories, esp. dystopian modernity, bleak man-made landscapes & the psychological effects of technological, social or environmental developments.

De todas formas, es bien sabido que la lengua inglesa es mucho más ágil a la hora de asumir neologismos. Recuerdo, por ejemplo, que la RAE aceptó --¡hace poco!--el término bluyín, castellanización de blue jean, para referirse a los pantalones tejanos (o vaqueros, como quieran) en una decisión digna de mejor causa, pues nadie utiliza ni utilizará jamás en castellano el extraño sustantivo. Pero, volviendo al principio, reivindico desde aquí el adjetivo bernhardiano --yo lo utilizo a veces-- para referirse a una determinada actitud, personalidad y visión del mundo, que quienes hayan leído a Thomas Bernhard sabrán enseguida identificar en su complejidad.

The Deer Hunter

2008-11-04T11:54:00.005+01:00

Army Doctor: Chevotarevich, is that a Russian name?

Nick: No, it's American.

Still alive

2008-10-08T08:30:00.003+02:00

Sigo vivo y veo luz al final del túnel. Sólo espero que no se trate de un tren en dirección contraria.

Septiembre

2008-09-01T19:03:00.002+02:00

Rodeado de estudiantes en una biblioteca, lugar, por cierto, que apenas pisé durante los años de universidad, me doy cuenta de que, a pesar de que hace ya bastantes años que finalicé los estudios, siempre me quedan muchas asignaturas para septiembre.

Una de 955

2008-08-20T13:32:00.002+02:00

En mi i-Pod tengo en estos momentos 955 canciones, aunque caben muchas más. Pues bien, esta mañana he puesto el modo de reproducción aleatoria. Todavía medio dormido, he pensado en una canción, y ha sido ésa y no otra la que ha empezado a sonar.

The path is clear
Though no eyes can see....

Me ha hecho gracia la casualidad. Aprovecho para contarlo aquí, que últimamente tengo el blog muy abandonado. Atareado que está uno.

Dodo

2008-08-06T01:07:00.003+02:00

Too big to fly
Dodo ugly, so dodo must die.

El dodo era un pájaro que no podía volar. Pertenecía a la familia de las palomas, pero su tamaño era incomparablemente mayor. Un espécimen adulto podía llegar a pesar 23 kilos. Vivía únicamente en Isla Mauricio, en el océano Índico, donde fue descubierto por los portugueses en 1505. En 1681 ya se había extinguido. La llegada del hombre en la isla acabó con él.

Tenía unas pequeñas alas, pero, como queda dicho, no volaba, sino que avanzaba tambaleante con aire grotesco. Carecía de depredadores, por lo que tampoco necesitaba levantar su fofo cuerpo del suelo. De hecho, anidaba en la espesura de los bosques. Allí vivía tranquilo. No está muy claro de qué se alimentaba (algunos marineros decían haberlo visto meterse en estanques y atrapar peces), pero se decía con insistencia que se les había visto comer piedras. Aparentemente, las piedras le ayudaban a dirigir los alimentos.

Con los marineros llegaron perros, cerdos, ratas y monos que se convirtieron rápidamente en enemigos del dodo, del que se comían las crías y los huevos. Los marineros también se alimentaron de dodos en muchas ocasiones, llegando a cazar gran número de ellos. No hay que olvidar que sus andares extremadamente patosos debían de convertirlo en una presa fácil. De hecho, también hubo varios intentos de capturar dodos vivos. Cuando se logró, los especímenes capturados fueron exhibidos en Europa ante los asombrados ojos de los que acudían a ver a un pájaro descomunal comiendo piedras.

Sobre el origen del nombre se discute entre dos posibilidades: una opinión afirma que la palabra dodo procede de la holandesa dodoor,que significa “haragán”; la otra sostiene que dodo viene de la palabra portuguesa doudo, que significa “tonto”.

En la década de 1990 corrió el rumor de que dodos vivos habían sido vistos en Isla Mauricio. A William J. Gibbons le faltó tiempo para organizar una expedición en su busca. No se encontró ninguno.

Harold the Barrel

2008-07-29T14:18:00.006+02:00

El conocido dueño de un restaurante de Bognor desapareció
esta mañana temprano
Fue visto por última vez con un abrigo color marrón ratón,
camuflado adecuadamente
le vieron tomar un tren.

Hombre en la calle:
Un padre de tres hijos. Es repugnante.
¡Qué cosa más horrible!

Harold el Barril se cortó los dedos de los pies y los sirvió con el té

No puede llegar muy lejos, no puede llegar muy lejos.
No tiene una pierna en la que apoyarse.
No puede llegar muy lejos.

Hombre en el lugar de los hechos:
Estoy en una entrada en la plaza principal,
la tensión crece por momentos.

Hay una multitud inquieta de gente enfadada

Concejal:
Nunca habíamos visto nada igual.
Hay que reforzar las medidas de seguridad.

Del lugar de los hechos pasamos al ayuntamiento
El señor alcalde está preparado para hablar.

Señor Alcalde:
Hombre sospechoso, no podrás resistir mucho tiempo, el público británico está de nuestro lado.

Público británico:
No puedes resistir mucho tiempo, no puedes resistir mucho tiempo.
Ya dijimos que no se podía confiar en él, su hermano era igual.
No puedes resistir mucho tiempo.

Harold:
Si estuviese a muchos kilómetros de aquí,
Estaría navegando en una barca por el mar.
Pero, en cambio, estoy en el alféizar de esta ventana,
con todo el mundo allí abajo.

Allí arriba, en la ventana
Mira en la ventana...

Sr.Plod:
Podemos ayudarte

El coro del Sr Plod':
¡Podemos ayudarte!

Sr. Plod:
Somos tus amigos. Baja y habla con nosotros, hijo.

Harold:
Debéis de estar bromeando.
¡Idos a la porra!

La multitud crecía y nuestro Harold se iba debilitando;
Hacia delante, hacia atrás, balanceándose a uno y otro lado.
Temiéndose lo peor
llamaron a su madre.
En el alféizar, junto a él,
su madre hizo una última petición.

La Sra Barril, de 67 años:
Sal del alféizar, si tu padre viviera estaría muy, muy, muy enfadado.
No puedes saltar, no puedes saltar.
Llevas la camisa sucia y hay un hombre de la BBC.
No puedes saltar.

Sr. Plod:
Podemos ayudarte.

EL coro del Sr Plod:
¡Podemos ayudarte!

Sr. Plod:
Somos tus amigos. Baja y habla con nosotros, Harry.

Harold:
Debéis de estar bromeando.
¡Idos a la porra!

Harold The Barrel; Genesis, Nursery Cryme, 1971

Traducción de Feingeschliffen

Here comes the flood (again)

2008-07-13T18:24:00.004+02:00

Otra vez. Vaya mierda. En esta ciudad no sabe ni llover. Lo que está claro es que, el día que me empiecen a ir bien las cosas, voy a tener una suerte alucinante.

When the flood calls,
You have no home, you have no walls
In the thunder crash
Youre a thousand minds, within a flash
Don't be afraid to cry at what you see
The actors gone, there's only you and me
And if we break before the dawn, they'll use up what we used to be

Souvenir d'oubli

2008-07-07T13:42:00.004+02:00

Déborah Chock

La rentrée

2008-07-06T22:13:00.002+02:00

He pasado una semana aquí:

Para no resultar redundante, diré solamente que esta ciudad me deja siempre boquiabierto y, en cuanto me marcho, ya estoy pensando en regresar.

The fine city

2008-06-27T12:16:00.004+02:00

Por razones laborales he pasado una semana en Singapur, curiosa ciudad-estado de la Península de Malasia. Su sistema de gobierno es en teoría la democracia parlamentaria, si bien en la práctica su gobierno está muy cercano al autoritarismo. De hecho, en un ingenioso juego de palabras en inglés se dice que "Singapore is a fine city", lo cual podría traducirse tanto por "Singapur es una excelente ciudad" como por "Singapur es una ciudad de multas", ya que el término fine es polisémico. Y es verdad, aparentemente casi todo está prohibido en Singapur. No es casualidad que la ciudad esté impresionantemente limpia. Proliferan los ceniceros en aquellas calles en las que se permite fumar (sí, han leído bien, no en todas es posible) y es cierto que es ilegal masticar chicle. Si alguien comete la imprudencia de tirar un papel o una colilla al suelo, lo mejor que le puede pasar es que tenga que reparar el daño prestando servicios a la comunidad. Al pasar la aduana se comunica al viajero que los traficantes de droga son castigados con la pena de muerte, y parece ser que la delincuencia es tan escasa, que el robo de una bicicleta o el hurto de diez dólares singapurenses (unos cinco euros), se convierte inmediatamente en noticia.

Por circunstancias, tuve ocasión de hablar con varias personas (casualmente todas mujeres) españolas residentes en Singapur y, como es natural, rápidamente surgió (o más bien lo saqué yo) el tema de la libertad en el país. Todas ellas estaban encantadas. A todas les parecía perfecto el nepotismo imperante en el gobierno y estaban encantadas con la "mano dura" que se aplica allí. Eran partidarias de condenar a los sujetos "potencialmente delincuentes" antes de que lleguen a cometer alguna ilegalidad, como efectivamente sucede en Singapur, y no sólo no se escandalizaban, sino que consideraban una buena idea, la prohibición de entrada de inmigrantes no cualificados y la prohibición a las numerosas empleadas de hogar filipinas de quedarse embarazadas durante los tres primeros años de estancia en el país bajo pena de expulsión.

Todos los que escuchaban estos comentarios respaldaban enseguida estas opiniones diciendo que aquello sí que era vivir bien, que en España estamos acosados por la delincuencia de los inmigrantes y por el vandalismo que impera en nuestras ciudades. Que no se puede tolerar que se atienda a un extranjero antes que a un español en un hospital; que aquí lo que hace falta es más-orden-hombre-por-favor-dónde-vamos-a-ir-a-parar-con-tanta-desvergüenza. Y a continuación dejaban clara su ideología: "Y que conste que yo soy de izquierdas y no soy racista".
Una residente en Singapur se preguntaba: "Si tengo acceso a una vivienda digna, gano mucho dinero y no tengo inseguridad (claro que con vigilancia privada en su edificio no tiene mucho mérito), ¿qué más quiero?"

Evidentemente no respondí.

Summer

2008-06-21T17:29:00.005+02:00

Quiéreme como el verano que se ha ido
Cuando los ojos estaban cerrados y los días eran largos, tan largos
Encendí una antorcha para ti y, mientras tanto,
En algún lugar entre la bruma perdiste la sonrisa

Blackfield; Summer, Blackfield, 2004
Traducción de Feingeschliffen

Cocina inglesa

2008-06-04T14:37:00.002+02:00

Una característica de las obras de arte o, por lo menos, de las manifestaciones artísticas de cierto valor, es que no les afecta el tiempo o el lugar que reflejan ni en los que fueron concebidas. Por eso parece, como mínimo, negligente interesarse por ellas única o principalmente por su origen o por su época. ¿Cúantas veces se oye decir, como algo positivo, frases como "este grupo es de mis tiempos" o "esta película es de mi época"? Error. Dejando de lado que en esas afirmaciones se identifica vida con juventud, limitarse así es una manera de dejar escapar grandes satisfacciones. Si alguien se declara gran admirador de Quentin Tarantino y del tratamiento que hace de la violencia en sus películas, debería conocer la filmografía de Sam Peckinpah; quien sea aficionado a las llamadas comedias románticas actuales que corra a ver las que dirigieron Ernst Lubitsch o Mitchell Leisen. Los incondicionales de Pedro Almodóvar deberían saber, por ejemplo, que "Átame" no hace más que destrozar "El coleccionista", de William Wyler… Da igual que las historias transcurran en el Nueva York de los 50, en el París de los 70 o en el Irán actual. Que una película sea americana o española no implica que sea mala, pero que sea iraní, china o checa, tampoco. Hay mucha coña con esto.

De música sería mejor no hablar, pero, en fin… Todo indica que hay países, como el que nos ha tocado en suerte, que se quedaron los últimos cuando se repartía el talento musical. En París, el año pasado, vi una camiseta en la que ponía "LE ROCK FRANÇAIS EST COMME LA CUISINE ANGLAISE". Me dio mucha risa, pero en los últimos tiempos he conocido un par de proyectos musicales franceses (y actuales) que desmentirían rotundamente esa afirmación. Son desconocidos, pero hay que buscarlos. Si uno se contenta con lo que le ponen no echa en falta nada y es feliz así. A lo mejor es que no he buscado bien, pero en España poca cosa potable puede encontrarse, aunque algo habrá, digo yo. Hoy en día sigo escuchando la misma música que escuchaba hace 25 años y que había sido compuesta hace 35, así que nunca ha sido "de mi época". Así me va quizás precisamente por eso. Pero también hay mucha música actual maravillosa, independientemente de su procedencia, sólo que no es la que nos quieren hacer creer.

Chofffff

2008-05-28T11:29:00.003+02:00

Puertas abiertas

2008-05-27T13:33:00.005+02:00

Inmigrantes. Tu país los necesita

Philippe Legrain

Traducción de Jorge Paredes

Intermón Oxfam Editorial, 2008

ISBN: 978-84-8452-531-8

312 páginas

Quienes, como buenos nacionalistas etnocentristas, teman ver las cristalinas esencias de su pureza enturbiadas por los que llegan de fuera; quienes asuman que los inmigrantes vienen a robar (costumbre ésta nada española según Manuel Pizarro); quienes piensen que arriesgar la vida para sobrevivir en nuestra sociedad es algo propio de vagos y aprovechados, no estarán interesados en este estudio pormenorizado sobre el impacto (extraordinariamente positivo, según demuestra con profusión de datos el analista económico Philippe Legrain) de la llegada de inmigrantes a las economías ricas, así como en los países de los que esos inmigrantes proceden. Sin embargo, es a esas personas a quienes la lectura de Inmigrantes podría ser de más utilidad. Con una verdadera avalancha de datos contrastados y objetivos, pero sin olvidar la cara humana de quienes tratan de ganarse la vida en zonas del planeta más favorecidas que la que les ha tocado en suerte, Legrain destapa muchas de las hipocresías y mitos de un tema sobre el que, con conocimiento o sin él, no se deja de dar vueltas. Sin caer en absoluto en el paternalismo, el autor llega a abogar en esta documentadísima obra por la plena liberalización de la inmigración y la total supresión de los crueles e ineficaces controles de entrada de inmigrantes, los cuales, por el mero hecho de serlo, no son ni buenos ni malos.

Traduzir

2008-05-21T18:01:00.004+02:00

"[...] y no por esto quiero inferir que no sea loable este exercicio del traduzir, porque en otras cosas peores se podría ocupar el hombre, y que menos provecho le truxessen."

Miguel de Cervantes Saavedra

El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha

Llueve en la gran ciudad

2008-05-10T23:21:00.003+02:00

Listenin' to the pouring rain
Waiting for the world to change
Beginning to wonder if we'll wait in vain
For one fine day

One fine day; Marillion

Le cercle rouge

2008-05-09T21:45:00.006+02:00

La he vuelto a ver, gracias a Internet, ya que no se ha editado todavía en España. En francés y con una muy buena calidad de imagen. ¿Qué puedo decir de esta obra emblemática del cine polar? Por lo que parece, mis fetiches soportan perfectamente el paso del tiempo. Melville es siempre el maestro Melville, y la impresionante naturalidad de los actores (Delon, Montand, Volontè y Bourvil) hace imposible que a uno le pase siquiera por la mente estar contemplando una obra de ficción. Una historia de delincuentes duros, con clase, elegantes, sin escrúpulos legales pero con sólidos valores de amistad entre ellos, y también una historia de guardianes de la ley, obsesionados por hacer bien su trabajo. Ni los unos ni los otros tienen gran cosa en la vida, tan sólo hacen lo que saben hacer. Están solos. Los criminales no son glamurosos, ni son maquiavélicos psicópatas, ni simpáticos ladronzuelos; y los policías --el policía, en realidad-- no es atractivo, ni joven, ni conduce un coche deportivo. Por eso, entre otras cosas, me creo y me entusiasma esta obra maestra de 1970. Y por eso siempre la recuerdo cuando paso por la Place Vendôme.

Cakyamuni el solitario, llamado Sidarta Gautama el Sabio, llamado Buda, tomó un trozo de tiza roja y dijo:

"Cuando unos hombres, aun sin saberlo, deban encontrarse un día, no importa lo que pueda sucederle a cada uno de ellos o que puedan seguir caminos divergentes. El día previsto se reunirán dentro del círculo rojo"

Música (II)

2008-04-28T16:56:00.005+02:00

La música desea tanto ser escuchada que a algunos les pide que le presten su voz y a otros que le presten oído.

Cuando un músico cree que la música es una mercancía, la música muere en él.

Sólo existe un músico, en muchos cuerpos diferentes.

Con destreza el músico puede copiar algo antiguo.
Con disciplina el músico tal vez copie algo nuevo.

Escuchar es la forma en que comemos la música.
Oír es cómo la digerimos.

En la cultura popular, el músico acude a nuestra parte más elevada.
En la cultura de masas, el músico se dirige a las partes más bajas de nuestro ser.

Todo lo que somos se muestra en nuestra manera de tocar.

Cualquier tonto puede tocar algo difícil.

La maestría repite lo irrepetible.

En la cultura popular, nuestros músicos nos cantan con nuestra propia voz.
En la cultura de masas gritan lo que queremos oír.

El intérprete no puede ocultar nada, ni siquiera la intención de ocultar.

Si no podemos tocar alejados del instrumento no podemos tocar el instrumento.

La música es una presencia benévola fácil y constantemente al alcance de todos.

Durante una interpretación todo es significativo, sea intencionado o no.

Lo que oímos es la calidad de nuestra escucha.

La maestría mantiene la habilidad.
La disciplina mantiene la maestría.
La maestría sigue la tradición.
La disciplina mantiene la tradición.
La música crea la tradición.

Incluso el genio necesita una técnica competente.

La música es la copa que contiene el vino del silencio.
El sonido es esa copa, pero vacía.
El ruido es esa copa, pero rota.

El impulso creativo estimula cualquier instrumento que se ponga a su disposición.

Nunca llegues a ser tan famoso que el público se interese por ti.

Hemos de ser capaces de tocar mientras dormimos.
Porque habitualmente lo hacemos.

La música es el silencio que canta.

Robert Fripp

Trad: Feingeschliffen

Música

2008-04-27T20:55:00.004+02:00

La música es un profesor convincente y franco que nos habla a todos en la medida en que seamos capaces de oír.

Robert Fripp

La Gran Ciudad

2008-04-25T20:53:00.003+02:00

Son las 6 y media de la tarde. Camino por una calle de un barrio acomodado. En esta época de teléfonos móviles, una señora está parada delante de un teléfono público (ya no hay cabinas en la gran ciudad), pero no hace uso de él. Al acercarme me llama; parece que necesita ayuda. Efectivamente. Sobre la repisa hay una moneda de un euro y algunos céntimos y un trozo de papel, con algo escrito a mano. "Perdone, ¿me puede decir cómo funciona?" Algo sorprendido le señalo la ranura para las monedas. "Se pone aquí el dinero". No parece entenderlo muy bien. "Póngalo usted, que no sé como va", me dice. Cojo la moneda de un euro y la deslizo en el teléfono.
"¿Y cómo funciona esto?" La pregunta es más sorprendente, porque ahora señala el auricular. "Se descuelga y se habla", respondo. "Es que no lo he hecho nunca", dice. O algo parecido. Me dice que haga el favor de llamar yo. Me dispongo a hacerlo; soy así de amable.
En el papel están escritos los detalles de un centro de cardiología. "No sé si hay que marcar este número", dice indicando un número de teléfono, "o éste", continúa. Pero lo segundo no es un número, sino la palabra "CIRCULACIÓN" escrita en letras mayúsculas. Tecleo el número y le entrego el auricular.
"Hace tuuuuuu, tuuuuuu, tuuuuuu", me dice.

"Eso es que está sonando, ahora le contestarán".

¿Absentismo tal vez?

2008-04-24T12:36:00.002+02:00

Me resulta sorprendente la laxitud de los horarios laborales de muchas personas. O quizás es que los míos son muy rígidos (si bien esto es un poco relativo, pues, por ejemplo, escribo este post desde mi puesto de trabajo). Pero a lo que me refiero es a la facilidad que parecen tener muchos para salir a la calle durante la jornada laboral. En alguna ocasión he tenido que desplazarme por la ciudad para realizar alguna gestión, e impresiona ver el número de personas que deambulan por la calle. ¿Son todos trabajadores autónomos? No lo creo, pues se les ve bastante relajados ¿Estudiantes? Si lo son, a su edad deberían plantearse ir finalizando ya los estudios ¿Jubilados? Tal vez, pero de aspecto muy juvenil ¿Desempleados? Puede ser, pero que sean tantos, bien vestidos y tranquilos me hace ponerlo en duda ¿Turistas? Sin duda hay muchos, pero a los que me refiero se expresan con soltura y sin acento en la lengua de Cervantes y la de Llull. Si se ponen a la venta entradas para un concierto esperado se formarán gigantescas colas para comprarlas antres de que se agoten; ayer, día del libro, era laborable en Barcelona a pesar de ser una calebración extraordinariamente arraigada y concurrida en Barcelona, lo cual no impidió que multitud de personas llenasen las calles durante la mañana e incluso empleasen (o perdiesen, en algunos casos) mucho tiempo esperando obtener la firma de un escritor. ¿Será que se han pedido vacaciones? ¿Tienen libertad de entrada y salida? ¿Son todos sus propios jefes? ¿Se han escaqueado con habilidad? La gente no parece tener problemas en seguir a su equipo preferido al extranjero aunque el partido se celebre entre semana... ¿Aquí trabaja alguien?
Bueno, me voy a trabajar un rato.

Pasión de cámara

2008-04-21T12:32:00.004+02:00

On Chesil Beach
Ian McEwan
Vintage 2008
ISBN 9978-0-09-951279-0
166 páginas

Siempre es muy gratificante leer una obra maestra, pero, a mi entender, lo es más, si cabe, cuando esa obra maestra ha sido escrita en la actualidad y su autor puede regalarnos más joyas en los próximos años. Ian McEwan, seguramente el narrador de mayor talento de la magnífica generación de novelistas británicos de la que forma parte, vuelve a dar la campanada. Después de la imprescindible Expiación (todavía no he leído Saturday), McEwan nos ofrece, como si tal cosa, una maravilla de 166 páginas (a veces no es necesario que nos tiren a la cabeza juguetes de 667 páginas), suficiente para dar una excepcional lección de literatura. No es fácil quedar atenazado por los miedos, los nervios, los anhelos, los amores, la ira o el rencor de unos personajes, y eso es exactamente lo que hacen las palabras delicadamente escogidas por este maestro de la narrativa. On Chesil Beach relata la situación límite a la que llega una pareja de recién casados en una catastrófica noche de bodas, y lo hace de tal modo que el lector, además de ejercer de voyeur hasta ruborizarse, penetra en las mentes de cada miembro de la pareja, y es capaz de llegar a comprender dos reacciones tan encontradas. ¿Sería concebible el amor de pareja únicamente espiritual? No contesten antes de leer la novela. El apabullante diálogo nocturno en la playa, junto a la descripción de toda la escena, es de lo mejor que he tenido la fortuna de leer en los últimos tiempos; y es precisamente por eso por lo que no me parece muy acertado el título de la edición en español, la cual omite la preposición "en" dejando simplemente Chesil Beach, omisión que no refleja, creo, que no es la historia entera la que sucede en esa playa, sino algo especialmente importante dentro de esa historia y que el autor quiere resaltar. No se han tirado un millón de ejemplares y es un libro poco voluminoso, pero es, en cambio, inolvidable.

También publicado en La Joie de Lire

Uno hacia la vid

2008-04-15T14:05:00.006+02:00

Cincuenta mil hombres fueron enviados para cumplir la voluntad de uno
Sus órdenes eran muy claras, aunque nunca las diese alzando la voz
Yo soy el elegido

En su nombre podían matar salvajemente, por su nombre podían morir
Aunque eran muchos los que creían en él, todavía más estaban seguros de que mentía
Pero seguirían luchando

Entonces, uno que había perdido la fe
Huyó subiendo por la ladera de la montaña
Pero antes de llegar a la cima
Un mal paso le hizo desviarse
Del sendero para él preparado
Fuera de la montaña
Hacia un desierto de hielo

Esta inesperada visión le hizo levantarse temblando de miedo
Pero su miedo no era nada comparado con el de los que vió aparecer.
El terror se apoderó de sus mentes sobrecogiéndoles.

La gente que vivía sobre aquella ola de hielo era sencilla
Asi que no era de extrañar que pensasen
Es él, el elegido de Dios
Que ha venido a salvarnos
De nuestros opresores
Seremos los reyes de este mundo

¡Seguidme! Jugaré al juego que queréis que juegue
Hasta que encuentre el camino de vuelta a casa

¡Seguidme! Os daré fuerza interior
Valor para que ganéis vuestras batallas

¡No! ¡No! ¡No! Esto no puede continuar
Sería como todo aquello de lo que huí
Dejadme descansar un poco

Caminó hasta un valle
Solo
Allí habló con el agua, y luego con la vid

No me dejan alternativa
He de conducirlos a la gloria o, lo que es más probable, a la muerte

Cruzaron la meseta de hielo, hasta el límite
Luego cruzaron una cordillera y vieron la llanura final
Todavía seguía arengando a la gente

Entonces, en una ladera lejana
Observó a uno que, sin esperanza,
Huía subiendo por la ladera de la montaña
Creyó reconocerle por su manera de andar,
Y por la forma en que cayó
Y por la forma en que
Se levantó y se desvaneció en el aire

Tony Banks, One for the vine; Wind & Wuthering, 1976
Traducción de Feingeschliffen

Refranes

2008-04-08T22:54:00.004+02:00

No vamos a descubrir aquí y ahora la inmensa riqueza de la lengua española. El casi inagotable refranero es un ejemplo de ella. Sin embargo, todas las lenguas tienen sus refranes y expresiones populares, si bien --por lo menos así sucede desgraciadamente en castellano-- son cada vez más desconocidas y caen vertiginosamente en desuso. Pero de la degradación de la lengua ya hablaremos otro día, o no.

Si comparamos algunos refranes en español, inglés y alemán, resulta interesante ver cómo algunos son exactamente iguales: así, en español, a caballo regalado no se le mira el dentado, en inglés se dice don't look a gift horse in the mouth, y en alemán einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. Otro ejemplo: No es oro todo lo que reluce; All that glitters is not gold y Es ist nicht alles Gold, was glänzt. Idénticos.

En otras ocasiones, el mismo refrán cambia muy levemente, significando exactamente lo mismo. En español decimos que más vale pájaro en mano que ciento volando; en inglés el pájaro en mano vale más que (sólo) dos en el arbusto (A bird in the hand is better than two in the bush), mientras que en alemán el pájaro en mano es un gorrión y tiene más valor que una paloma que está en el tejado (der Spatz in der Hand ist besser als eine Taube auf dem Dach). Sigamos con los animales: para nosotros, perro ladrador, poco mordedor, es decir que puede morder, pero poco; para los ingleses, los perros ladradores no muerden nunca (Barking dogs never bite), y para los alemanes, simplemente, los perros que ladran no muerden,(Hunde die bellen, beißen nicht). El hispanohablante, en situaciones desesperadas tiene que agarrarse a un clavo ardiendo (un clavo y ardiendo, maravilloso énfasis), mientras que los ingleses y los alemanes a lo que se agarran es a una brizna de paja (to clutch at straws y sich an einen Strohhalm klammern). Cuando en España alguien no utiliza sus conocimientos o posibilidades para sí o para los suyos como sería de esperar, se dice que en casa del herrero, cuchara de palo; en inglés y alemán el acusado es el zapatero, que en Alemania lleva a menudo los peores zapatos (der Schuster trägt oft die schlechten Schuhe) y en Inglaterra permite que su hijo vaya siempre descalzo (the shoemaker’s son always goes barefoot). El español toma (y le toman) el pelo, el inglés estira de la pierna (to pull someone's leg) y el alemán coge del brazo (jemanden auf den Arm nehmen), pero el significado es el mismo: burlarse de alguien. Por estos lares, cuando alguien está muerto decimos que está criando malvas, mientras que en inglés lo que cría son margaritas (to push up the daisies). Para los hispanohablantes, dar algo bueno a quien no lo merece ni lo va a saber apreciar, es echar margaritas a los cerdos; los ingleses, en cambio, son mucho más generosos --o más bien dilapidadores-- y lo que echan a los cerdos son nada menos que perlas (to cast pearls before the swine).

Todo esto me parece curioso, pero como entiendo que no a todo el mundo tiene que parecérselo, a pesar de que habría innumerables ejemplos más, me despido hasta una próxima ocasión.

Azcona

2008-03-25T18:30:00.003+01:00

Ha fallecido a los 81 años Rafael Azcona, buen guionista de cine admirado por muchos y respetado por todos. Antifranquista contumaz, se decía que era muy fácil para los directores trabajar con él, ya que prácticamente indicaba los encuadres de la película en el guión.
Hace un par de años impartió dos sesiones en cierto curso de postgrado al que yo asistía. Contó que para él era absolutamente indispensable leer antes de dormir, cosa que hacía incluso si alguna vez llegaba a la cama borracho. Lo recuerdo educadísimo e ingenioso y me quedo con la siguiente frase por él pronunciada: "Yo no sé pensar. Una noche, en Ibiza, me puse a pensar y me caí de la bicicleta".

Springtime

2008-03-20T17:18:00.007+01:00

Quiéreme ahora que llega la primavera
Que tu canción descienda por las escaleras hacia mí
Que espero aquí, en el camino a la tristeza
Recordando los días que pasé contigo

Blackfield; Summer, Blackfield, 2004
Traducción de Feingeschliffen

Seguimos

2008-03-10T18:32:00.003+01:00

I don't belong here
There's nothing here my eyes can recognize
I'm all wrong here, let me go, I'm not for changing

Desubicado por completo, como siempre. Haciendo ver; siguiendo la corriente o, más bien, fingiendo seguir la corriente. Desinteresado por los intereses ajenos casi tanto como los demás por los míos. Fuera de sitio; aguantando el tipo. ¿Eh? No entiendo nada. No es para tanto. Hago ver que escribo un post. Desubicado por completo, como siempre.

Me voy de viaje

2008-03-02T12:26:00.001+01:00

A Dubai. Dentro de unas horas. Por trabajo. Me da un poco de pereza, por no decir mucha. Si acaso ya les contaré.

Al final del día

2008-02-20T23:56:00.001+01:00

El día casi ha llegado a su fin
Corre a casa y métete en la cama
Mis noches son tan solitarias...
Ven y recuesta tu cabeza
Los ojos de los niños
Se vuelven pesados por el sueño
Y con un último pestañeo
Caen en un mundo repleto de sueños

Te necesito ahora, para pasar las noches solitarias
Y cuando la mañana caiga sobre nosotros
Te estaré abrazando fuertemente

La hierba nunca es más verde
Al otro lado del muro
Da igual que esté aquí
O a muchos kilómetros de distancia
Porque me he dado cuenta
De que nada cambia

Te necesito ahora, para pasar las noches solitarias
Y cuando la mañana caiga sobre nosotros
Te estaré abrazando fuertemente

At the End of the Day, Mike Rutherford; Smallcreep's Day, 1980

Traducción de Feingeschliffen

Palabras

2008-02-12T12:07:00.000+01:00

Hace tiempo, al expresar mi antipática idea de que a la mayoría de la gente no le gusta la música aunque diga lo contrario y que, por tanto, es mejor no hablar del tema, una persona me dijo que simplemente mi concepto de "música" o, más bien, de "amar la música" era diferente al de otros. Me pareció interesante. Soy de los que creen que lenguaje es pensamiento. Existen calificativos que han quedado trivializados por el uso. Pienso, por ejemplo en el de "loco". Se abusa del término. Casi siempre se califica de loco (y no sólo cuando se hace referencia a un excéntrico) a quien no lo es. Entonces, ¿cómo llamar a quien está verdaderamente mal de la cabeza? Yo he conocido a unos cuantos y ninguno de ellos, que yo sepa, había estado, ni estaba, ni, probablemente, estará ingresado en un psiquiátrico ni recibía tratamiento alguno. Pero yo estoy convencido de que son locos. De atar.

Lo mismo sucede con las malas personas o con las pelotas o, sobre todo, con las pesadas: llega un momento en que el grado es tan alto que quizás debería emplearse un término diferente porque el adjetivo no logra ni de lejos plasmar la realidad tan dolorosa.

Pero no todos los ejemplos tienen que ser negativos. El mismo caso podría darse con la belleza, la bondad o el placer, pero aquí, para su descripción, siempre podemos contar con la inestimable ayuda de los poetas.

As they nibble the fruit of my flesh, I feel no pain
Only a magic that a name would stain

Auf Wiedersehen?

2008-02-06T13:15:00.000+01:00

Peter Handke, uno de los más grandes escritores contemporáneos, se está planteando dar por concluida su carrera literaria que incluye novelas, obras teatrales, poemas, ensayos, guiones y aforismos, obras muchas de ellas absolutamente imprescindibles. En los últimos tiempos poco se ha hablado de su sensacional obra ya que ha adquirido especial notoriedad por sus controvertidos escritos y declaraciones respecto al conflicto de la ex Yugoslavia. Voces escandalizadas se apresuraron a calificarle de pro serbio (pro serbio, así, literalmente,como si se tratase de algo negativo, revelando de esa forma un desvergonzado partidismo en la información sobre la situación de los Balcanes); está claro que ni siquiera entre los intelectuales están bien vistos los librepensadores.

"Tras casi 40 años de desempeñar este maravilloso oficio, a veces pienso: has bosquejado, suavemente o con energía, todo lo que tenías que bosquejar en tu vida. Ahora es tiempo de terminar", dice Handke en una entrevista que publica la revista alemana Cicero en su edición de febrero.

El genio de las palabras insinúa que ya ha dicho todo lo que tenía que decir. Mientras tanto, otros que sí deberían callar, insisten, insisten, insisten, insisten...

Los límites del mundo

2008-01-28T08:27:00.000+01:00

Die Grenzen meiner Sprache sind die Grenzen meiner Welt

o así:

Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo

Ludwig Wittgenstein

Despacio

2008-01-17T09:05:00.000+01:00

Muchas veces me acuso de ser lento y soy especialista en dejar lo de hoy para mañana. No estoy orgulloso de ello y, con frecuencia, mi actitud es objeto de muchas críticas, seguramente merecidas. Sin embargo, como puede verse, este rasgo no deja de ser algo habitual en el país y, además, yo no represento a nadie. Recuerdo que hace muchos, demasiados años, veía pasar en Francia el TGV como si tal cosa. Tres décadas después por aquí seguimos esperando el AVE, sea por la razón que sea.

Ahora se quiere fomentar el estudio de lenguas extranjeras (es incomparable la ignorancia de ellas por estos lares), se promulga la ley de dependencia, se habla de ampliar la baja de paternidad, de poner el salario mínimo interprofesional al nivel europeo… Todo muy loable, pero es que estamos en 2008. Los he visto más rápidos.

Tampoco resulta muy lógica la idea de --¡a estas alturas!-- ponerle letra a un himno que no la tiene. El promotor de la idea se ha cubierto de gloria. Al parecer, el objetivo es que se pueda cantar. Manía muy española, sin duda, la de cantar cuando mejor se estaría callado. Sin contar que, en un país socavado por los taladros nacionalistas, el acuerdo sobre la letra iba a resultar complicado. Por no hablar de proponer la redacción al pueblo en general en un país en el que no andamos precisamente sobrados de talento.

La carta

2008-01-05T13:19:00.000+01:00

Queridos Reyes Magos:

Este año he sido muy bueno. No he visto ni un minuto de Gran Hermano y he soportado muchos, muchos, pero muchos anuncios de empresas de telefonía móvil y de proveedores de Internet sin romper la tele a patadas. Me he portado muy bien, porque aunque a muchos niños les gusta mucho Serrat y Sabina que son unos señores muy malos y muy feos y que además escriben muy mal y dicen que escriben muy bien y que son unos poetas muy buenos, yo he preferido leer a otros señores que se llaman Octavio Paz y Thomas Bernhard, que hacen unas poesías mucho más bonitas y que me gustan mucho más. Además no he ido a ver a unos señores muy antipáticos y chulos que se llaman Fito y los nosequé y cuando lo digo los otros niños se enfadan conmigo y me pegan y hasta hace cuatro días cuando me hablaban de La Quinta Estación yo pensaba que era la estación del metro donde había que bajarse para ir al colegio pero es un grupo que dicen que es muy bueno pero en realidad es muy malo y hace que me tape los oídos. Y, como todos los niños, fui a ver una peli que se llama El Orfanato que decían que daba mucho miedo, pero a mí no me dio miedo y además me pareció que el director lo hacía fatal y que me llamaba tonto, pero todos dicen que es la peli más bonita de España y a mí me gustó muchísimo más otra peli que se llama En la ciudad de Sylvia, pero ningún niño de mi clase la ha visto, sólo mis amiguitos Maumaunoexistito y Sallanworldito.
Así que como sois muy buenos y trabajáis mucho llevando regalos en vez de recibirlos y no haceis el ridículo como otros reyes muy malos que se portan fatal y se ponen a chillar en los sitios y no estais siempre enseñando a vuestra familia, os pido que me traigáis muchos regalos muy bonitos.

Feingeschliffenito

El espíritu perdura (Para E.)

2008-01-02T10:33:00.000+01:00

¿De dónde venimos?

¿Por qué estamos aquí?

¿A dónde vamos al morir?

¿Qué hay más allá

y qué había antes?

¿Hay algo seguro en la vida?

Dicen: "La vida es demasiado corta",

"Aquí y ahora"

y "Sólo tienes un intento"

Pero podría haber algo más

¿He vivido antes o puede que esto sea todo?

Si mañana muero

Estaré bien

Porque creo

Que después de irnos

El espíritu perdura

Yo tenía miedo a morir

Pensaba que la muerte era el final

Pero eso era antes

Ya no tengo miedo

Sé que mi alma trascenderá

Puede que nunca halle todas las respuestas

Puede que nunca entienda el porqué

Puede que nunca logre probar

Lo que sé que es cierto

Pero sé que he de seguir intentándolo

Si mañana muero

Estaré bien

Porque creo

Que después de irnos

El espíritu perdura

Vamos, sé valiente

No llores ante mi tumba

Porque ya no estoy aquí

Pero, por favor, nunca permitas

Que desaparezca mi recuerdo

Seguro en la luz que me rodea

Libre de miedo y dolor

Mi mente inquisidora

Me ha ayudado a encontrar

De nuevo el sentido de la vida

Victoria es real

Por fin me siento

En paz con la chica de mis sueños

Y ahora que estoy aquí

Está totalmente claro

He descubierto lo que significa todo esto

Si mañana muero

Estaré bien

Porque creo

Que después de irnos

El espíritu perdura

The Spirit Carries On; Scenes from a Memory; Dream Theater; John Petrucci, 1999

Traducción de Feingeschliffen

Felices fiestas

2007-12-24T10:36:00.000+01:00

Y que sean buenos.

Fripp informa

2007-12-23T18:31:00.000+01:00

La primera formación: Jamie Muir & Bill Bruford (1972-73)
La segunda formación: Pat Mastelotto & Bill Bruford (1994-97)
La tercera formación: Pat Mastelotto & Gavin Harrison (2008-)

Ya llega

2007-12-21T07:40:00.000+01:00

Quiéreme ahora que llega el invierno
No proyectes tu sombra sobre mi alma
Por favor, no lo hagas
No dejes que me hunda
No dejes entrar a la oscuridad
Que tus dedos perfectos toquen mi piel

Blackfield; Summer, Blackfield, 2004

Traducción de Feingeschliffen.

Virtuosismo

2007-12-20T07:30:00.000+01:00

Es tan intensa la sensación de sueño que me atenaza por las mañanas, tan demoledora, que he llegado al punto de ignorar el sonido del despertador. Entiéndaseme bien: no es que lo apague o que no lo oiga, sino que lo dejo sonar sin importarme. Mi dormido cerebro entra en sintonía con el despertador, se sitúa en la misma frecuencia y, al final, no me resulta ni siquiera molesto.

I can't keep me
From creeping sleep
Sleep
Deep
In the deep

Actualización

2007-12-14T14:52:00.000+01:00

Es que se me estropeó el disco duro del ordenador. Además estoy bastante atareado, aunque, como es habitual, pierdo mucho tiempo. Grace Under Pressure; creo que gracia surge bajo presión. Sin premura no trabajo bien. Con premura no lo sé. Soy vago y lento, qué le vamos a hacer. Pero otras veces he tenido el ordenador en perfecto estado y he dispuesto de tiempo libre y, con todo, he dejado pasar tiempo sin actualizar. No leo, salvo por motivos profesionales, y eso que empecé una novela con un arranque sensacional: nervios, pensamientos, anhelo, angustia… de unos inexpertos recién casados en la cena previa a la consumación del matrimonio, maravillosamente bien expuestos al lector, en un contraste de mentes magistral. No obstante lo dejé, digo, pero sin duda volveré con ganas en cuanto pueda. El cine ni lo piso, más por pereza que por otra cosa; a ver si durante los próximos días de fiesta. Música sí escucho, aunque sea en el iPod, y he de decir que el año ha sido fructífero en novedades y en hallazgos. Hace unos días, a la una de la madrugada, un taxista de la gran ciudad se pasó toda la carrera explicándome lo mala que era su profesión. La gente no sabe quién era Olivier Messiaen ni qué significa el adjetivo "lacónico". Nada cambia.

Enemigos

2007-11-22T18:37:00.000+01:00

La gente se extraña, pero no es extraño. Todo cuadra y es absolutamente lógico. Leo que un hombre que acudió al abominable programa de TV El Diario de Patricia, ha asesinado a su ex pareja al no querer ésta volver con él. No es raro. En realidad lo raro es que no sucedan cosas así con más frecuencia. Alguien que mire ese tipo de programas es capaz de todo y más aún si participa en él. No conoce la moral. El día contra la violencia de género merece todo el apoyo y respeto, vaya esto por delante, pero ¿se vuelven los maltratadores malos de repente? ¿Eran personas sensibles y llenas de amabilidad hasta que un día les dio por cambiar? Seguramente no. Individuos así no deberían tener la oportunidad de tener pareja; no cambian, o cambian a peor.

Hace poco saltó también la noticia, con vídeo incluído, del joven energúmeno que humilló y golpeó a una chica inmigrante en los Ferrocarriles Catalanes. Después de la deleznable actuación, el repugnante sujeto se paseaba tranquilamente y respondía desafiante a las preguntas de los reporteros, que le trataban con inusual respeto. No me parecería raro que participase en alguna edición de Gran Hermano o que fuese colaborador en algún programa --hay muchos-- por el estilo. No quisiera tener nada en común con chulos como esos. Son macarras y punto; son machistas, pero que tengan también cuidado los hombres decentes que se crucen en su camino. Merecen la ley del silencio, el vacío total. Como ellos hay a montones, basta con darse una vuelta por ahí o encender la tele. Si detienen a uno tendrán que detenerlos a todos. Tener algo en común con ellos me preocuparía tanto que no volvería a dormir jamás, pero estoy seguro de que no me los encontraré nunca en un concierto, en el cine (si es que alguna vez van) tampoco, ni en ningún local a menos que sea por equivocación.

El otro día trascendió que un imbécil que no sabe nada de música, ni cantar y cuyo único mérito consiste en alardear de consumir porros --gusta mucho en este pintoresco país una supuesta vida canalla-- y ejercer de macarra simpático (oxímoron), maltrató a la tripulación y al pasaje en un avión hasta el punto que el comandante tuvo que dar media vuelta para evitar males mayores. Poco le importaba a él si los pasajeros iban a trabajar (él no lo ha hecho en su vida) o a lo que les diera la gana. Ese idiota no es un marginado, actúa para mucha más gente que verdaderos artistas y tiene más dinero que muchas personas decentes. Aquí hay que elegir blanco negro. Decía Yehudi Menuhin que nunca había violencia ni altercados a la salida de los conciertos de música clásica.

Si alguien cree que puede compartir gustos en alguna cosa con esa gentuza, que se lo haga mirar; y no es imposible, porque, insisto, no son en absoluto marginados. Ser un macarra no está mal visto hasta que el escorpión pica. Son el enemigo.

Broadway Melody of 1974

2007-11-05T21:33:00.000+01:00

Ecos de los pantanales de Broadway,
Con sus míticas madonnas todavía caminando con sus gafas de sol
Lenny Bruce declara una tregua y juega otra mano,
Marshall Mcluhan mira despreocupado con la cabeza enterrada en la arena.
Gimen Sirenas en los tejados, pero no hay barcos navegando
Groucho, arrastrando sus películas, está solo y no logra rematar el chiste
El Klu Klux Klan sirve comida afroamericana caliente y la banda toca `In the Mood`
La animadora agita su bastón de cianuro,
Hay un olor a flor de melocotón y almendra amarga.
Caryl Chessman olisquea el aire y dirige el desfile,
sabe que puedes embotellar el aroma de todo lo que has hecho.
Howard Hughes, con zapatos de gamuza azul,
Sonríe a las majorettes que fuman cigarrillos Winston.
Y mientras empiezan la canción y el baile, los niños juegan en casa con agujas;
Agujas y alfileres.

Broadway Melody of 1974. Genesis, The Lamb Lies Down on Broadway, 1974

Traducción de Feingeschliffen

Dream Theater en Barcelona 2.11.2007

2007-11-03T02:45:00.000+01:00

¡MADRE MÍA!

La puerta

2007-10-21T22:57:00.000+02:00

"Para hacer una película hay una sola regla: sólo hay que hacer aquello que sea de utilidad a la película."

Billy Wilder

Únicamente un maestro del cine puede hacer pasar por natural lo imposible. Para que el espectador entre en el juego y crea todo lo que ve, no es necesario el uso de complejos efectos especiales o de artificios técnicos de ninguna clase; tan sólo talento e imaginación.
En la obra cumbre del cine negro "Perdición" (Double Indemnity, 1944), el gran Billy Wilder tiende una trampa genial.

En una escena de la película el testarudo investigador magistralmente interpretado por Edward G. Robinson se presenta por sorpresa en el apartamento en el que Fred McMurray se encuentra con su cómplice Barbara Stanwick. Para evitar ser descubierta, Stanwick se oculta tras la puerta de entrada. Para presentar la escena llena de tensión en un solo plano, Billy Wilder hace que la puerta del apartamento se abra hacia el exterior.

En la vida real ninguna puerta de entrada a un apartamento se abre así.

amiina

2007-10-08T10:12:00.000+02:00

amiina son cuatro jóvenes músicas islandesas que se dieron a conocer como el cuarteto de cuerda oficial de sus compatriotas Sigúr Ros, a los cuales les preparaban también el ambiente antes de los conciertos actuando como teloneras. Fue así precisamente como las descubrí hace dos años. Ayer tocaron en La 2, la hermana pequeña de la Sala Apolo de Barcelona (ya se sabe; aquí los mejores espacios los reservamos para otro tipo de artistas).

amiina es un grupo peculiar: son cuatro señoritas encantadoras, aparentemente tímidas, llevan bonitos vestidos y zapatos de tacón y tienen esa belleza lánguida que siempre me impresiona en una mujer. Cuatro jóvenes en la veintena, músicas impresionantes, todas ellas multi instrumentistas, que deambulan constantemente por el escenario y tan pronto tocan con maestría el violín, la viola, el violonchelo, la celesta, la guitarra, el arpa, la mandolina, el laúd (creo que era un laúd), el xilófono, el vibráfono --incluso acariciándolo con un arco de violín--, el acordeón o un Casiotone, como manipulan ordenadores, secuenciadores, teclados, sierras musicales, copas de cristal con agua o timbres...

El resultado es verdaderamente hipnótico, mágico y embriagador; una música melancólica repleta de texturas delicadas no adecuada para hacer el tonto mientras suena; de una placidez extrema, aunque con unos ajustadísimos crescendo en momentos especialmente intensos y medidos toques chispeantes en medio del ensueño y de fragmentos casi cien por cien clásicos. Porque la formación y el bagaje clásico son evidentes. Sabe infinitamente más música cualquiera de las cuatro bellas señoritas que los por aquí idolatrados cantautores-poetas (¡ja!), sus antepasados y sus descendientes y todos los músicos de sus bandas juntos por mil años que vivieran y por mucho que cuelguen el cartel de "entradas agotadas" varios días en recintos de quince mil personas. Pero es lo que hay. Quizá sea el frío, la cultura, el calor, la incultura… Las antípodas de la nauseabunda música latina. Belleza, suavidad y femineidad sonoras. Música cautivadora para escapar del garrulismo e incompatible con la chulería.

El cuaderno azul nº2

2007-09-23T00:38:00.000+02:00

Había una vez un hombre pelirrojo sin ojos y sin orejas. Tampoco tenía pelo, así que, que era pelirrojo era solamente algo que se decía.
No podía hablar, ya que no tenía boca. Tampoco tenía nariz.
Ni siquiera tenía brazos o piernas. Tampoco tenía estómago, ni tenía espalda, ni tenía columna vertebral, ni intestinos de ninguna clase. No tenía nada en absoluto. Por tanto, es difícil entender de quién estamos hablando realmente.
Así que probablemente lo mejor sea no hablar más de él.

Daniil Kharms.

Traducción (del inglés) de Feingeschliffen

Bibliofilia

2007-09-18T22:00:00.000+02:00

No es infrecuente que una librería cuidada ofrezca una atmósfera agradable y tranquila, que invite a recorrerla con calma. No es extraño para mí pasar un buen rato mirando las cubiertas de los libros, leyendo la información de las solapas e incluso hojeando el contenido de muchos de ellos. Lo que no es tan habitual es encontrar librerías en las que sea imposible no comprar un libro, muchas veces alguno en el que ni siquiera habrías pensado al entrar. Yo he conocido tres, en tres ciudades distintas, las tres pequeñas o relativamente pequeñas, las tres escrupulosamente selectas, con un personal de lo más atento y amable, con un ambiente que irradia amor absoluto por la literatura y por la cultura. Tres lugares, en fin, de los que, después de perder el mundo de vista durante un buen rato, se sale siempre con un libro.

La más conocida es seguramente La Hune, 170, bd St-Germain 75006 París, en pleno quartier latin, justo al lado de otro templo literario, el café Les Deux Magots. Comprar un libro en La Hune (abre hasta pasadas las once de la noche) y empezar su lectura en el café es una propuesta más que tentadora.

Otro lugar mágico es la London Review of Books,14 Bury Place, London, WC1A 2JL, en el corazón de Bloomsbury. También bastante pequeña pero maravillosa, realmente especial, una visita obligada en una ciudad en la que las buenas librerías se cuentan por docenas.

Por último, otra librería fetiche para mí es la Buchhandlung Kohlhaas & Company im Literaturhaus, Fasanenstr, 23,10719 Berlin.Un oasis en la siempre efervescente Berlín, en el barrio de Charlottenburg. Pequeña, encantadora, exquisita y preciosa, a la que se accede a través del jardín de la Literaturhaus, centro de conferencias, presentaciones, lecturas y escenificaciones de textos literarios.

En estas tres librerías no se compran libros de autoayuda ni son lugares adecuados para comprar libros de la serie de Harry Potter y en ellas es fácil darse cuenta de lo absurdos y despreciables que son algunos debates que tenemos por aquí sobre lengua y literatura nacional. Si tienen ocasión, y pueden leer francés, inglés o alemán, no dejen de visitarlas. Pasarán mucho tiempo en cada una y volverán a casa con un libro. Como mínimo.

Perdiéndolo

2007-08-31T23:50:00.000+02:00

La bailarina aminora su paso frenético
Dolorida y desesperada,
Sus miembros doloridos y su cara abatida
Resplandecen por el sudor

Rígida como el alambre, los pulmones en llamas,
con la más breve pausa
Inundan su memoria
Los ecos de antiguos aplausos.

Avanza cojeando
Y cierra la puerta del dormitorio...

El escritor mira fijamente con ojos vidriosos
Desafía a la página en blanco
Su barba es blanca, su cara está arrugada

Y surcada por lágrimas de rabia.

Treinta años atrás, cómo habrían brotado las palabras
con pasión y precisión,
Pero ahora su mente está oscura y apagada
Por la enfermedad y la indecisión

Y mira a través de la puerta de la cocina
Donde el sol nunca volverá a alzarse...

Algunos nacen para mover el mundo
Para vivir sus fantasías
Pero la mayoría de nosotros sólo soñamos
Con lo que nos gustaría ser
Es aun más triste verlo morir
Que no haberlo conocido nunca
Por vosotros, los ciegos que una vez pudisteis ver
Las campanas doblan por vosotros.

Losing it; Signals,Rush. Neil Peart, 1982

Traducción de Feingeschliffen

Les Aveugles

2007-08-28T21:33:00.000+02:00

Putting fear beside him, he trusts in beauty blind...
The Lamia, Peter Gabriel, 1974

¿Sabe una persona ciega de nacimiento lo que es la belleza? ¿Es capaz de apreciarla? La pregunta, terrible, la lanza Sophie Calle (París, 1953) en una de sus más conocidas instalaciones, titulada simplemente Los ciegos (1986). Sophie Calle, un auténtico personaje en sí misma, entrevista a dieciocho personas invidentes, que nunca han visto, y les pregunta cuál es para ellos la imagen de la belleza. La idea fue calificada por algunos de obscena e incluso prepotente, pero no es extraño que a Calle le interese el tema siendo como es una artista arriesgada, una mujer siempre intrigada por las vidas íntimas, obsesiva voyeur, capaz, por ejemplo, de seguir a un completo desconocido durante días y viajando al extranjero si es necesario, pero también de contratar a un detective para que la siga a ella y así verse (y mostrarse) desde fuera.

La obra no puede ser más sencilla: tres fotografías enmarcadas; un retrato de la persona ciega, un extracto de la respuesta sobre la belleza y una foto de aquello que el ciego considera ejemplo de algo bello. Recuerdo haberme estremecido ante aquella instalación; el resto --era una exposición muy amplia-- me pareció también de una fuerza formidable, pero Los ciegos es estremecedora. Las respuestas son siempre impactantes: el mar, los peces de colores, una habitación... Una mujer cuenta que lo más bello que ha “visto” en su vida es el cuerpo de su pareja a pesar de que “le falta un poco para ser perfecto”; un hombre explica que ha desterrado el concepto de belleza de su vida, no puede apreciarla y, por tanto, no la necesita...

Hace ya tiempo, me encuentro en una de las mejores (quizás la mejor) librería de mi ciudad, curioseando, como suele ser habitual, entre las mesas y estanterías. De repente se va la luz, un apagón momentáneo. En el mostrador, la dependienta se dirige a un cliente: “Un momento, por favor, se ha ido la luz y no le puedo cobrar”. A su lado, un joven que le acompaña dice: “¡Hombre, ahora yo tengo ventaja!”. Es ciego. Enseguida viene a mi mente la obra de Sophie Calle.

La exposición la visité hace bastantes años y cito por tanto de memoria, pero, si mal no recuerdo, la respuesta más sobrecogedora era la de una niña: “Los corderos, mi mamá, Alain Delon.”

Qué suerte

2007-08-16T01:33:00.000+02:00

Qué suerte no dudar y tener las cosas claras. Qué suerte que te quiera la gente que quieres y que no lo haga la que no quieres. Qué suerte poder enfadarse y que luego se te pase y actuar como si nada hubiera sucedido diciendo "es mi carácter" y que se te perdone. Qué suerte poder asistir a festivales de música en los que te gusten todos o la mayoría de grupos que actúan; qué suerte, porque hay muchos conciertos a los que ir y en los que cantar a voz en grito las letras aunque no se oiga al cantante. Qué suerte, porque así uno se lo pasa siempre muy bien. Qué suerte poder hablar de música con mucha gente y no con cuatro gatos y que sepan de qué hablas. Qué suerte encontrar con facilidad todos los CD que te interesan porque están en cualquier tienda. Qué suerte que la música que te gusta la pongan en la radio, por lo menos de vez en cuando. Qué suerte que te guste el rock español y qué suerte considerar poesía las letras de algunos grupos y cantautores, porque así la vida está siempre llena de poesía y no hace falta buscar más. Qué suerte que la gente con la que hablas haya leído los libros que has leído y poder así comentarlos. Qué suerte que las películas que te gustan duren mucho tiempo en los cines de modo que sea difícil perdérselas y que encima las premien y te alegres. Qué suerte enamorarse de la pareja con el paso del tiempo en lugar de hacerlo antes de que sea tu pareja y que, probablemente, no lo será jamás. Qué suerte no ser tímido ni tener miedo a resultar pesado porque así no pensarán que eres antipático. Qué suerte pensar que tu ciudad, tu comunidad o tu país son los mejores del mundo, porque así vives en el sitio que más te gusta. Qué suerte saber decir que no. Qué suerte que te hagan reir las cosas que hacen reír a mucha gente y así reír todos juntos a carcajadas. Qué suerte poder dedicarte a lo que te gusta. Qué suerte que se cumplan tus proyectos. Qué suerte.