Perdiéndolo

La bailarina aminora su paso frenético
Dolorida y desesperada,
Sus miembros doloridos y su cara abatida
Resplandecen por el sudor

Rígida como el alambre, los pulmones en llamas,
con la más breve pausa
Inundan su memoria
Los ecos de antiguos aplausos.

Avanza cojeando
Y cierra la puerta del dormitorio...

El escritor mira fijamente con ojos vidriosos
Desafía a la página en blanco
Su barba es blanca, su cara está arrugada

Y surcada por lágrimas de rabia.

Treinta años atrás, cómo habrían brotado las palabras
con pasión y precisión,
Pero ahora su mente está oscura y apagada
Por la enfermedad y la indecisión

Y mira a través de la puerta de la cocina
Donde el sol nunca volverá a alzarse...

Algunos nacen para mover el mundo
Para vivir sus fantasías
Pero la mayoría de nosotros sólo soñamos
Con lo que nos gustaría ser
Es aun más triste verlo morir
Que no haberlo conocido nunca
Por vosotros, los ciegos que una vez pudisteis ver
Las campanas doblan por vosotros.

Losing it; Signals,Rush. Neil Peart, 1982

Traducción de Feingeschliffen