Desconocidos que se cruzan

Destruido, bajo un rosario de luces de feria.
Un frío gemido se prolonga en medio de la noche.
Estoy demasiado cansado para luchar.

Y ahora somos desconocidos que se cruzan, en mesas individuales.
Tratando todavía de recuperarnos, tratando todavía de escribir canciones de amor para desconocidos que se cruzan.
Para todos esos desconocidos que se cruzan.

Y las centelleantes mentiras, todas esas centelleantes mentiras,
resplandecen con la tinta húmeda sobre el papel.

Passing Strangers; D.W. Dick, 1985. Traducción de Feingeschliffen